Efraín Huerta

un amor con oscuros y tiernos orígenes

Sin esa estrella tuya
sin los muros de vidrio
que sitian tu belleza
sin la prisa soñada
tantas horas y calles
sin esa huella tuya
resumen y principio
de preguntas y siempres
y el aire de tu ausencia
ennegrecido y hondo
húmedo aire alisado
que duele como espina
como estrella afilada

Mienten aquellos pájaros y esas cornisas.

Nosotros no nos amamos ya.

Realmente nunca nos amamos.

Llegamos con el deseo y seguimos con él.

Estamos en el ruido del alba,

en el umbral de la sabiduría,

en el seno de la locura.

Expliquemos al viento nuestros besos

y el amargo sentido de lo que cantamos.

No es el amor de fuego ni de mármol.

El amor es la piedad que nos tenemos.

Ellos quieren el ansia.

El infinito ciego, la esbelta libertad,

el cielo azul, purísimo.

No el destino raído,

no el llanto de laureles putrefactos.

Ellos quieren la vida, simplemente,

la tibia vida, en fin, la dulce vida

de elemental encanto y de perfecta voz.

Voces que nadie oye

y que las buenas lenguas convierten en angustia,

sonaban crudos lloros de manzanas acuchilladas.

Desnúdate si quieres

de todo lo que arrastras de ciudad y jardín,

porque aquí no hacen falta los pájaros

ni las avenidas del brillo

y de los senos sostenidos.

Entre piedras y azares moriste

de vivir atravesando jardines

con tus piernas tan pálidas y duras,

compactos ramos de alhelíes con tus senos temblorosos,

lunas despiadadamente estúpidas

con tus miradas entre tibias y secas

como un golpe de remo en el vacío.

nuestros ojos,

nuestros ojos

en donde nadan los escombros del alba.

Y nuestra carne,

esta maciza y blanda carne de nosotros

en la que finos y desenfrenados destellos de violetas se

ahogan,