Pablo Montoya

si me volteaba, me encontraba con negros cargando bultos y con indias embera que tejían manillas, los hijitos, como miquitos hambrientos, chupándoles las tetas caídas

. Este es el infierno versión Urabá, decía Jota, mientras recorríamos el mercado. Este miserable caos, esta asquerosa pobreza, este rebusque que todo lo jode, es lo que tenemos que cambiar, iba agregando.

pero la verdad es que entre ellos hay una negra. El hombre me ha confesado que ha pasado tantos meses voliándose la paja en el monte, que no hay que volver a lo mismo sin darle una vuelta a la hembrita.

Pero eso no tiene nada que ver con la negra. El mejor trasero de Turbo, dice Jota, y se saca la lengua para saborearse.

Grillo, así llaman al compañero de Pereira, no paraba de reírse con la historia de las vaginas de plátano. ¿Has probado pan negro?, le preguntaba Jota. El Grillo decía que no, pero que nunca era tarde para hacerlo. Jota sonreía y decía que la verdad es que no hay coños negros. Todos son rojos, medio morados, como el color de las sandías podridas. Y había que ver cómo se carcajeaba El Grillo. En la fiesta, el hombre se prendió rápido y terminó enredado con una vieja bajita y nalgona que Jota le levantó.