Andrés Barba

más bien una especie de asco fascinado, como si esas imágenes tuvieran algo digno de asombro y al mismo tiempo fueran demasiado inconsistentes.

ó sus enormes pechos sobre el hombro y esta vez no pudo evitar el asco. Se apartó de ella con una mueca involuntaria

No sabía por qué pero se veía incapaz de observarles como lo había hecho durante toda la vida: ya no eran símbolo de autoridad ni tenían aquel resplandor benéfico de la infancia, no eran seres superiores, algo extraño les había degradado a ellos también

Había algo extraño en los veranos, una especie de tendencia a quedar compartimentados, distribuidos en ocupaciones idénticas, como una rutina del descanso en la que se inyectaban de vez en cuando planes nuevos y extravagantes –«¿Os gustaría hacer esquí acuático?» (Papá)–, sonidos blancos, poco modulados, habitaciones en las que ya no se viviría nunca más pero que durante aquel mes llegaban a adquirir la languidez afable de lo íntimo

Hasta aquel día ese verano no se había distinguido demasiado de los demás,

pero en las otras ocasiones había sentido pudor y se había alejado en el acto y aquella mañana se quedó mirándoles un buen rato.

, algo les había lamido durante toda la noche, durante toda la vida quizá

eran una plaga de serpientes verdes y brillantes de catorce años que ocupaban aquel pueblecito de la costa todos los veranos

Era como una novia despechada y sentía un rencor tal vez más grande de lo estrictamente razonable, un rencor del estómago, amargo, vibrante e irresoluble, como el de quien se avergüenza de haber amado a una persona.

No sabía lo que les ocurría a otras personas, pero para él la violencia era algo parecido a un clima en el cráneo, una cualidad del aire, algo seco y eléctrico.