jorge

Los farsantes

quienes no tienen un alma fingen todas

las superficies que venden

no la verdad sino la astutísima

baratija

obsérvalos saludan sonríen bromean siempre parecen simpáticos siempre “están en todo” levantan las cejas con simulado asombro desdeñan entre dientes caminan aprisa (huyen)

almas chatarra que ratean

peces en el río revuelto

y quince minutos engatusan

al que se deja

obsérvalos revisan sus uñas la punta de sus zapatos el brillo de sus labios el corte de su bigote la marca de su reloj la altura del escote el nudo de la corbata o simplemente el aspecto “casual” de la mezclilla

su máscara es mutante y siempre a la medida

del momento su ámbito

natural es el plasma de las pantallas

el cómodo veneno de la evanescencia o la levedad

donde todo se vale

obsérvalos nunca faltan invaden sin aviso los vestíbulos otean la tertulia serpeando entre la concurrencia con sus redituables maniobras de encantamiento con su arsenal (ajeno) de frases “ocurrentes y eruditas” con su ágil quincalla quedabién

se puede engañar a todo el mundo algún tiempo

se puede engañar a algunos todo el tiempo

pero no se puede engañar a todo el mundo todo el tiempo

obsérvalos hormiguear en el banquete apersonarse con prisa zalamera en la mesa de los notables y no perder oportunidad de añadir su nombre a las listas de preocupados en causas sociales mientras reparten caravanas en los resonantes salones de las cortes escucha cómo se pisan unos a otros por trepar a la tarima cómo se apuñalan por la espalda cómo se arrebatan la carroña del hocico

pero los peores son los más finos

los que bordan con hilo delgado

un permanente disfraz a la medida de su farsa

un simulacro amébido tan perfecto

que ya no se distingue

de su propia vida

Los agonistas

esta noche cualquiera de martes

sólo los jóvenes de menos de veinticinco

tienen aún algo inesperado que ganar o perder en su vida

casi todos los demás nos hemos acostumbrado

a las pequeñas domésticas mediocres dosis en las que viene la vida

sólo los jóvenes de menos de veinticinco esta noche cualquiera de martes

perforan con fosforescentes proyectiles de música

adentro de sus oídos las murallas indiferentes de la noche

y arriesgan su identidad por un increado don que los acecha

arrastran hasta el peligro el privilegio de la juventud

mientras su corazón todavía sin blindaje

podría recibir precisamente hoy precisamente esta noche cualquiera de martes la perdurable herida

que los hará fuertes o espectrales para siempre

la bala abisal que les obligará si sobreviven a construir la dura cicatriz de su coraza

hay que admitir que casi todos los demás estamos algo muertos

o sometidos o demasiado cansados a estas horas ya del trabajo y dormimos o vemos tv o merendamos el tedio esta noche cualquiera de martes

salvo ellos y sus todavía salvajes almas

los demás somos un precavido cálculo de aquí hasta mañana

de la pérdida a pedazos

de aquella ilusión que hoy a ellos los desvela

quién es quien es

se preguntan

por este ver de las manos

voz encarnada firme conformación

estatua frente al tacto

o tal vez será la materia

recién moldeada en un taller

terrestre y aquel cráneo el primitivo

lodo de la creación arcilla la tela o el papel

con que alguien amortaja a sus fantasmas

quién es quien es

entonces

si lo real es otra realidad ante el ojo de las manos

y estos de verdad cuerpos no serán sino emisarios

en su precipitada ruta coincidiendo?

quién sabe la belleza

podría ser

sólo un volumen bajo el aire esta

curva sinuosa que respira

esta forma en que caen

como dormidos

sus cabellos

algo aguarda siempre dentro de nosotros

hasta ese día donde estalla íntegro

como un fulgor en la noche de los huesos

o un saber ya súbito central irreversiblemente nuestro

cuerpo adentro un salto sucedido un

temblor o nacimiento

y lo que llamaste equivocarnos

fue sólo nuestra única manera

de encontrarlo

pues algo aguarda dentro de nosotros

hasta ese día del encuentro

con la maniobra que ya no es nuestra

sino inescudriñable jugada en el juego

del azar hecho ajeno el incierto

dios del que surgimos

o sencillamente el juego donde marcha

secreto desbocado alerta

lo único que nos distingue de los muertos:

este corazón jugando