Dacia Maraini

Quién sabe por qué vuelve tan a menudo a su memoria, ahora que está muerta. Y no se trata de recuerdos, sino de visiones repentinas: casi como si estuviese allí, con su cuerpo desmadejado después de tantos partos y abortos, llevando a cabo esos pequeños gestos cotidianos que mientras vivía parecían los de una moribunda y ahora que ya no está mantienen el sabor amargo y crudo de la vida.

los sollozos sin voz son como relámpagos sin truenos, algo truncado y desprovisto de gracia.

Es difícil amar a alguien cuya voz no se conoce.

¿dónde consta que las personas se pueden dar, coger, tirar como perros o pajaritos?

Pero tal vez también la hija había descubierto que no se puede confiar en quien, aun amándote ciegamente, al final se mantendrá incomprensible y lejano.

Y ella había querido barrer de los ojos del amado la imagen de esa ciudad feliz, antes de que se diluyese sola en un parpadeo de espejos rotos.

No siempre que se huye se huye de verdad.

La hipocresía es la madre de la tolerancia… ¿O acaso será su hija? No lo sé: de todas maneras son parientes próximas.

si bien se mira, se descubre que la raíz de la literatura estriba precisamente en el chismorreo.

¿No es chismoso nuestro señor Alighieri? ¿Quién se divierte más que él al referirse a todos los vicios secretos y debilidades de amigos y conocidos…?