Эмма Миллс

– Ты что, пьяная? – раздался чей-то голос.

Да уж, не слишком-то спокойная обстановка. Я развернулась и отдернула занавеску. В пустой ванне сидел полностью одетый Фостер.

– Блин, ты что тут делаешь?

У него на голове лежала резиновая уточка.

– Просто сижу. – Уточка не двигалась, даже когда он говорил.

Опять эти фостеровские штуки. Смузи в пять утра, теперь вот это. Я потерла глаза.

– Чего у тебя лицо мокрое? – спросил он.

Я схватила полотенце.

– Ты из-за Кэса плачешь? Давай я его побью.

Я не плакала.

– Никто не будет никого бить.

Закончив читать, я откинулась на подушки. Эзра был, вне всякого сомнения, лучшим футболистом нашей школы. Да что там, его назвали одним из лучших игроков страны среди школьников. Интересно, каково это – так ясно понимать, что тебя ждет? Каково обладать талантом и страстью, которые определяют твое будущее? Все это казалось мне таким необычным и удивительным… И в то же время я чувствовала себя потерянной.

Эзра не посылал заявок в университеты, его и так везде ждали с распростертыми объятиями. А что я? Никто не обрывал мне телефон. И почему? Я бы не назвала себя ленивой. Я всегда выполняла то, что от меня требовалось. Обводила нужные варианты ответа в тестах. Не опаздывала. Успешно сдавала все экзамены. Но я… Я не была Эзрой. У меня не было таланта. Или упорства в работе, которое могло бы заменить талант. А у него, видимо, было и то и другое.

Сложно поверить, но без вечеринки в тот вечер не обошлось. И она была прямо-таки ураганной. Тусовки после проигрышей, хоть таких было и не очень много, оказывались гораздо более шумными, чем после побед. Видимо, появлялось больше причин напиться.