César Sánchez

¿Las cosas guardan el más mínimo recuerdo de nosotros? Sería un breve consuelo.

¿Puede uno ensamblarse a sí mismo de esta manera, a pedazos, a través de los recuerdos de los demás? ¿Qué obtendría al final, qué monstruo frankensteiniano del pasado resultaría de todo ello? Quizás un conglomerado de recuerdos e imágenes totalmente incompatibles de tanto y tantos seres.

Hay algo, una atracción velada de tristeza, que en vez de menguar parece aumentar con los años. Quizá tenga que ver con el hecho de que las habitaciones de mi memoria se vacíen cada vez más aprisa. Alguien va abriendo las puertas una a una, pasando de una habitación a otra con la esperanza —mezclada con temor— de encontrarse en alguna de ellas consigo mismo, allí donde todavía sigue entero.