Nikos Kavadias

En aquella isla, las mujeres no lloran nunca delante de otros. Cuando lloras, es como si te desnudaras, o algo peor. Lloran por la noche, cuando se agota el aceite del candil y la mecha chisporrotea

Conozco pájaros como tu dedo meñique, que te encuentras en pleno océano y no consienten en descansar en el mástil. Yo, en tierra, me mareo. El viaje más difícil, el más peligroso, lo hice sobre el asfalto

Cuando cumplí los dieciocho años, le dije que quería ser marinero. «Hazte lo que se te antoje», me dijo, «menos rufián o maricón…».
Se quedó algo pensativo: «Hay maricones que son valientes, íntegros. Pero un rufián íntegro, eso no se ha visto nunca»

Mira que eres gilipollas. Las mujeres no cuentan. Son simples agujeros. Agujeros y nada más.

Los tres marineros —qué curioso— tenían los mismos ojos: bobalicones y turbios, siempre adormecidos. Y después dicen que el miedo no se puede disimular

No quieres ni a tu propio cuerpo. Cuando dices «yo», se te llena la boca. Navegas porque te asusta la tierra firme. Vas de putas porque eres un cobarde. Has superado la náusea por necesidad. Estás lleno de tatuajes. No son más que máscaras. No te los has hecho por fidelidad a la tradición marinera. Todos se tatúan cuando están borrachos y después se arrepienten. Tú fuiste sobrio. Te lo hiciste para poderlo mostrar. Apariencia

Quien ha nacido loco no tiene nada que temer.

Cambias de barco y tienes que acostumbrarte al balanceo del nuevo. Cada barco posee el suyo. Un marinero mercante se marea en un paquebote. Extraña enfermedad: el único remedio es la tierra firme. Los sordos, los que han perdido el olfato, no se marean. Ni tampoco los locos

Llévame de la mano a mostrarme el mundo. El planisferio desgarrado. La geografía perdida entre libros inútiles.

Tarde o temprano, el caso es llegar. Otros se ponen en marcha y no llegan nunca