Carlos Ruiz Zafón

—No se puede entender nada de la vida hasta que uno no entiende la muerte —añadió Marina.

Pero si se pudiese comprar un billete para repetirlo, lo habría hecho sin pensarlo dos veces.

Las palabras se me perdieron rumbo a la lengua.

—De cada mil personas que adquieren un cuadro o una obra de arte, sólo una de ellas tiene una remota idea de lo que compra —le explicaba Salvat, sonriente—. Los demás no compran la obra, compran al artista, lo que han oído y, casi siempre, lo que se imaginan acerca de él. Este negocio no es diferente a vender remedios de curandero o filtros de amor, Germán. La diferencia estriba en el precio.

La belleza es un soplo contra el viento de la realidad, Germán. Mi arte no tiene sentido. No sirve para nada…

Si no para de crecer, uno de estos días esa ciudad va a derramarse por los bordes de la meseta.

—A veces, las cosas más reales sólo suceden en la imaginación, Óscar —dijo ella—. Sólo recordamos lo que nunca

Nada mejor que leer acerca de los problemas de los demás para olvidar los propios.

Quise responder pero no encontré palabras. Me di cuenta de que se me hacía un nudo en la garganta y los ojos se me llenaban de lágrimas. No había comprendido hasta entonces lo mucho que ansiaba seguir respirando, seguir abriendo los ojos cada mañana y poder salir a la calle para pisar las piedras y ver el cielo y, sobre todo, seguir recordando.

Según usted, entonces, todas las creencias o ideales no serían más que una ficción.