Actas Urbe

el poeta no hace tráfico de utopías, desaparecerá cuando desaparezca el dolor y estará muy bien, por el momento sobrevive: no se tragó cuento de la post-modernidad, ni la faramalla de un nuevo esteticismo, ni agarrara el anzuelo del país on line, seguirá apostando por el fundamento.

es educación básica: si no tenemos palabras, no tendremos opinión, análisis, ideas críticas, proyectos, lecturas, conversaciones reales, etc.

Mis reverencias

señora de piedra
por mí puede usted

esconder a su antojo
el conglomerado de
su cuerpo. Entiendo
lo que es un núcleo central

en tiempos que

se nos empuja
a pensar con los pies.
Vuelo en el tiempo
al más atrás
hacia la majestad del vuelo
del peso colosal
al punto donde la piedra es soplo

en cada centímetro de forma.

la poesía siempre está hundiendo sus raíces en lo mas doloroso, ese nutriente no se le termina; hay poesía para rato.

es que la palabra necesita hoy de mucho más silencio para aparecer, y ese silencio no se lo puede proporcionar el discurso, que se encuentra tramado por el ruido, ni la pantalla, con su amenaza permanente de desaparición de lo escrito, pero si se lo puede dar la página que amarra el silencio y disuelve el tiempo.

el libro literario es otro tipo de alimento, un alimento oscuro, una rareza, que incluso puede no sentarle bien al cuerpo. el encuentro con esos libros es ajeno a la publicidad. un editor se juega la vida por uno de ellos pero el autor se fuga con el lector hacia una espesura o espesor donde se produce el encuentro, la lectura.

incentivar la lectura crítica, digo, porque hay que distinguir entre difundir el libro y masificarlo, que es como meter ripio en una cabeza; de lo contrario, el remedio puede resultar peor que el analfabetismo. el libro ya no es el LIBRO, el objeto literario que buscamos; ese es apenas un envase, un envoltorio para un embutido heteróclito que la industria editorial lanza, esos lanzamientos tan conocidos, y que corresponden al gran desarrollo de la industria, pero resulta ser inversamente proporcional al crecimiento literario.

Se me hielan los pies, herma. Todas esas partes perdidas que reviven

mi nostalgia. Me hielo y me deshielo dentro de la última guarida de

mi cuerpo. La piel se me deshace en gelatina. La sangre avanza un

centímetro por segundo. Los dedos congelados no quieren soltar la

fibra roja del tiempo.

Cuando los días son todos iguales todos repletos por el hambre

el hambre se reparte en estallidos de dientes y esquirlas
se repletan solos los ataúdes ajustados por el hambre
el hambre se repite en hambres y desbocadas denteras

entonces hay un llamado a la lucha que no asombra

la ciudad recupera su pupila delirante espesor de próximos combates

con trayecto de flecha los panfletos van a las esquinas
van anudados como grupos de obreros más adelante más adelante van armados

ya no es un misterio que las banderas rojas borran el hambre

y yo me voy con ellos con mi caracol y mi revólver.

Escribir poesía no es una actividad natural y tranquila aún cuando escribir lo sea. Ni siquiera es una actividad en el sentido de lograrse como proyecto de valor para el mercado. Inconsumible, hija de su tiempo, su imperativo es alejarse de su época. Exigencia de la que desearía escapar, la poesía es para quien escribe estas líneas, un estar cautiva que compromete no sólo a la mano sino a todo el cuerpo al sometimiento de las palabras, a la aceptación de “el más terrible de los bienes”.