Poemas de la izquierda erótica

Y uno llega a su casa

y se encierra

entre los cuatro muros

de la soledad

del silencio.

Y uno está en su casa

y le acompañan

el que no está

lo no vivido

un colchón frío

y una

ventana

abierta.

Solo los hombres mandan. Las mujeres alcanzan la igualdad en el trabajo y como animales trabajan en los campos, igual que los hombres y sin embargo inferiores a ellos. En la calle, cuando caminan siempre van un paso atrás.

Cómo sonarme la nariz si no lloro primero?

Qué bus voy a tomar para ir a dónde?

El más hermoso mito inventado por el hombre

más hermoso que Dios

o el hermoso ideal del socialismo

y el dinero que acumulan los ricos,

más hermoso que el odio, la invención más hermosa.

El amor.

Las mujeres me entienden. Lo que yo hago no es bueno ni malo. Es mío.

Tú hinchas el cuero

y te preocupas tanto de problemas sociales.

No te fijas, farsante,

que en tu casa

calcas tan justamente

los modales del mejor tirano.

Hagamos un festival de la cultura

y levantemos tal cantidad de monumentos

al teatro, a la plástica,

a la música, al arte en general

que tapemos, en poco tiempo,

esta espantosa cantidad de muertos.

Ya sé.

Nunca voy a ser más que una

guerrillera del amor.

Estoy situada algo así

como a la izquierda erótica.

Cómo me gusta

esta piel que me acompaña a todas partes!

Hace ya algunos años

que la llevo.

Me ha durado. Es buena.

Mezcla perfecta de indio y europeo

olorosa a pan moreno.

Ya sé

yo no debiera hablar de ella

pero sucede que es la única que tengo.

Me encierra toda

me limita y me une al universo

es húmeda y oscura

Yo soy el tiempo

y la vida

y todo el universo.

Yo no

espero.

Para mí la espera es pérdida de vida.