Вечерний город дышал сыростью и усталостью. Фонари отбрасывали тусклые, желтоватые круги на мокрый асфальт, а редкие прохожие спешили укрыться от накрапывающего дождя. В одном из таких кругов, у входа в обшарпанный подъезд, стоял он. Старший сержант Петров. Для своих — просто Петрович. Для тех, кто знал его по другую сторону закона — мент поганый.
