Del crear y lo creado 1

31.
del soplo de tu luz

mi sombra

y

el encendido tatuaje

de tu irte:

nervaduras

abriéndose en mis muros

puertas

rojamente estrechas

–lo que muere al pasar es lo que pasa–

62.
dolor sepia

cae

el otoño

uno es el viento y

la hojarasca

acariciando

tierra

su danza postrera

–mas hay una barca

a orillas de mis cuarenta años–

39.
así,

como haciendo el amor

por la herida

¿no nacemos acaso

desde el dolor ajeno?

26.
mientras creo ser algo soy eso:

algo

15.
hay cantiles de silencio

en la

letanía del latido

estela huera,

deuda

de lo que debí ser

y todo es como el juguete

que nunca tuve

–el que juego a tener–

12.
mirada

labios del silencio

y la palabra

la

boda que aún no soy

8.
cicatriz de barro

mura la herida

briznas de pájaro

mi jaula

es mi sombra mi seguirte

6.
cierro el puño

y golpeo,

cierro el puño,

para no ver la

mano vacía

la creatividad que, pienso, es el corazón mismo de mi obra, tanto la creación artística como esa otra que acontece mientras creamos: la de la vida misma, la del seguir deletreando ese siempre inacabado poema que es nacer, ese al que no le pondremos nosotros mismos el punto final.

Todo, todo en la vida humana y en la vida de la vida, tiene su flujo y reflujo, en ese movimiento arraiga cada latido; a ese ritmo se lo llama tiempo. Tampoco el pasado permanece inamovible, también él va y viene, es memoria y olvido… es lo que elegimos de él. Con él nos hacemos y cambiamos, nos creamos, nos recuperamos y proyectamos: nos contamos.