Oona y Salinger

Woody Allen tiene razón: todo cambió con el rock and roll. Ya nadie espera que cada músico de la banda se luzca en solitario (a no ser que se llame Led Zeppelin). Antes de la invención de la discoteca, la música se escuchaba de verdad, nunca sonaba dos veces igual, no era un ruido de fondo pregrabado para llenar el vacío.

El amor nace de una caricia involuntaria, de un derrape no controlado. Es como cuando hablas con alguien por teléfono: la persona está ahí sin estar ahí.

El mundo presente está habitado por seres horrorosamente independientes, acomplejados, insatisfechos; enamorados incapaces de amar, ovejas que se niegan a ser ovejas y aun así pacen, imaginándose al margen del rebaño;

el amor es más bello cuando es imposible, el amor más absoluto nunca es recíproco. Pero el flechazo existe, ocurre todos los días, en cada parada de autobús, entre personas que no se atreven a dirigirse la palabra. Los seres que más se quieren son aquellos que no se querrán jamás.

Si la luna es redonda y amarilla como una rodaja de limón es porque la vida entera es un cóctel.

«¿Qué tiene de bueno concebir hijos? ¿Para qué engendrar la muerte?», escribe en El gran dios Brown.

luce esa carita circunspecta de los niños abandonados por sus padres que han comprendido muy temprano que tenían que almacenar recuerdos para ocupar su soledad.

Sólo los viejos se interesan por los nombres de las flores: quieren conocer las plantas que muy pronto les crecerán encima.

Proust dice lo mismo que Emily Dickinson en Los placeres y los días: «La ausencia ¿no es acaso, para quien ama, la más cierta, la más eficaz, la más vivaz, la más indestructible, la más fiel de las presencias?»

Única concesión a la vejez: no tuiteaba. No le veía la gracia a mandar frases a desconocidos cuando puedes recopilarlas en libros.