Mario Benedetti

Donde ella esté, si es que está, ¿qué recuerdo tendrá de mí? En definitiva, ¿importa algo la memoria?

Tanto los de ella como los míos son ojos llenos de resentimiento, que sólo reflejan la poca o ninguna resignación con que enfrentamos nuestro infortunio.

Ahí tocó fondo su desesperación, y, paradójicamente, eso mismo le permitió rehacerse

“Ahora lo sé. No te quiero por tu cara, ni por tus años, ni por tus palabras, ni por tus intenciones. Te quiero porque estás hecho de buena madera.” Nadie me había dedicado jamás un juicio tan conmovedor, tan sencillo, tan vivificante

Lo cierto es que yo ignoraba que tenía en mí esas reservas de ternura.

Acaso mirábamos demasiado los números, las sumas, las restas, y no teníamos tiempo de mirarnos nosotros.

Yo mismo me siento a veces infeliz sin un motivo concreto.

A las cuatro de la tarde me sentí de pronto insoportablemente vacío.

«¿Sabe que usted es culpable de una de las crisis más importantes de mi vida?»

Antes de morir, no pronunció ninguna de esas frases dignas de ser recordadas por los deudos ni dio ningún consejo final y perentorio. Simplemente dejó de respirar.