Clara Obligado

Leer la naturaleza como si fuera un libro, quién pudiera.

Qué fácil es ignorar el sufrimiento de aquellos con quienes no nos identificamos.

Veo como los niños ven: inaugurando.

Me concentro en las palabras que tengo que aprender para describir este mundo que se esfuma, las atesoro, escribo un diccionario paralelo, son las claves secretas

desarraigo, la distan­cia de la extranjería, ese eterno interrogarnos sobre qué hubiera sucedido si, en lugar de un camino, hubiésemos elegido otro. Son cuentos mestizos, es decir, están escritos en mis dos castellanos, el que se habla en mi país de acogida y el que se usa en mi país natal.

haya vivido en otro siglo y en otro país eso, en el fondo, le gusta: dice que da cultura.

Tengo un aire altisonante cuando me indigno, un tono que no ayuda y cae mal a funcionarios de este estilo quienes, sin duda, piensan: vaya con la sudaca.

Incluso pienso que cada tanto conviene cambiar de pareja para tener la oportunidad de abrir el baúl de los recuerdos y airear la biografía como si fuera un estreno.

Nadie nace extranjero, la extranjería es un ropaje pesado y húmedo que se adhiere al cuerpo, es la médula de la soledad, una sensación que sólo entiende quien la padece.

Luego me digo que no debería de escribir estas cosas porque siempre, cuando critico España, alguien me hace notar que soy extranjera, que, en un país en el que no se ha nacido, uno debe comportarse, eter­namente, como si estuviera de visita en la casa de unas tías severas.