Maga Cervellera

A veces,
me como mi propia piel,
las astillas
que dejan mis dedos.

Usaría palabras
hasta encontrarle
un color a tu perfume.

Hay un momento justo
en que las cosas se rompen.
No es cuando caen,
ni tampoco
la imagen
de los pedazos rotos
dispersos en el piso.
Un momento preciso
en que nacen las astillas
y ya no pueden
volver a pegarse.
El nuestro fue
una pregunta
en el fondo
de un 93.