Владимир Маяковский

женщины, истрепанные, как пословица.

Ночью хочется звон свой
спрятать в мягкое,
в женское.

Полночь, с ножом мечась,
догнала,
зарезала, —
вон его!

Ваш сын прекрасно болен!

Нельзя сапожища!
Скажите пожарным:
на сердце горящее лезут в ласках.
Я сам.
Глаза наслезнённые бочками выкачу.

Крик последний, —
ты хоть
о том, что горю, в столетия выстони!

ока выкипячивают, рифмами пиликая,
из любвей и соловьев какое-то варево,

Я знаю —
гвоздь у меня в сапоге
кошмарней, чем фантазия у Гете!

Пришла
и голову отчаянием занавесила
мысль о сумасшедших домах.

Вы,
обеспокоенные мыслью одной —
"изящно пляшу ли"