Angela Carter

el supremo y único placer del amor es la certeza de que uno está haciendo el mal

pero moriré dichoso porque has venido a despedirte de mí.

me abandonaste. No podía ir de caza; descubrí que no tenía estómago para matar dulces criaturas; no podía comer. Estoy enfermo y debo morir,

Comprendí que la Bestia no compraba lujos, sino soledad, con su dinero.

cordero debe aprender a correr con los tigres.

Mi madre indomable, de facciones de águila. ¿Qué otra estudiante del conservatorio se podía jactar de que su madre se había enfrentado a un barco de piratas chinos, había ejercido de enfermera en un pueblo con un brote de peste y disparado a un tigre devorador de hombres antes de llegar siquiera a mi edad?

«Hay un parecido sorprendente entre el acto del amor y las atenciones de un torturador», opinaba el poeta preferido de mi esposo.

Cuando oyó el aterrador aullido de un lobo, dejó caer los regalos, sacó el cuchillo y se volvió hacia la bestia.

Era enorme, de ojos rojos y fauces grandes y babeantes. Cualquiera se habría muerto de miedo al verlo, excepto la hija de unos montañeses. Se le lanzó a la garganta, como hacen los lobos, pero ella le asestó un golpe con el cuchillo de su padre y le cortó la pata derecha.

El lobo soltó un aullido, casi un sollozo, cuando vio lo que le había pasado; los lobos son menos valientes de lo que parecen. Se alejó desconsolado entre los árboles, tanto como se lo permitían sus tres patas, dejando un reguero de sangre. La niña limpió la hoja del cuchillo en su mandil, envolvió la pata del lobo en el paño con el que su madre había cubierto las galletas y siguió hacia la casa de su abuela.

Y ¿en qué consistía exactamente la naturaleza del terror lleno de deseo que sentía hacia aquel ser misterioso que, para demostrar su dominio sobre mí, me había abandonado en mi noche de bodas?

yo empecé a temblar, como un pura sangre antes de una carrera, pero también con una especie de miedo, porque sentía una extraña e impersonal excitación ante la idea del amor y, al mismo tiempo, una repugnancia que no podía reprimir ante la blanca y pesada carne de mi marido, tan parecida a los brazados de lirios de agua que llenaban los grandes jarrones de cristal de mi dormitorio, esas calas de pompas fúnebres que te empolvan los dedos igual que si los hubieras metido en cúrcuma.