Daiana Ruiz

No estábamos acostumbrados a permitirnos aquellos lujos, pero habíamos hecho el pacto de aflojar un poco la cartera y las convicciones.

Cuando se quiere hacer una estética de la precariedad, es señal de que no es real. El que es pobre de verdad, no canta sin zapatos. En su imagen de pobre había una especie de regocijo, como si estuvieran celebrando algo

—¿Una elección ideológica?
—Ideológica, estética… coyuntural.

—¿Post-revolucionarios?
—¿Por qué post?
—Como esos colegas que se ofrecen a recoger la cocina una vez ya se ha fregado todo: post-implicados, post-generosos…, post-izos.

Me dijo al oído algo que no entendí y sentí que en los brazos y los muslos se me ponía la piel de gallina. Aquella turbación olvidada: la memoria del placer. Por el olor corroboré que sí, que debía tener alguna beca universitaria y, quizás, una cuenta corriente avalada por sus padres. Qué más daba. Me acarició la nuca con los dedos.

Apoyé los hombros contra la pared y le di un beso suave y húmedo. Sentí toda la piel de mi cuerpo despertando, derritiéndose y volviéndose loca, con una fuerza que no sentía desde la adolescencia. Abrí los ojos cuando acabó la canción, descansé la cabeza en el pecho del chico por un instante, y me fui.

Queso, vino, mojitos, ostras…, ¡así sí se puede vivir!