María Ramírez

Nuestra casa no era muy grande
Iván Eliab

La casa donde crecí no tenía muchos libros, tenía algunos, la mayoría eran de texto. Mis hermanos mayores los habían usado años antes. Al hojearlos podían verse ejercicios inconclusos y juegos de gato. Además, teníamos otros libros, bastante más viejos, forrados con plástico cristal para evitar que sus hojas se desprendieran.

No me gusta hablar de mí misma. Prefiero hacer muchas preguntas, como mi mamá y mis amigas judías más cercanas. Tal vez es nuestra forma de forzar conexiones con quien se encuentra en nuestro camino, o tal vez lo hacemos sólo para cumplir con nuestro estereotipo

No hay nada más mío que la sangre que me recorre. Arriba, el cerebro de mono archiva, analiza, acomoda, desacomoda, juega, aúlla, muerde. Abajo, la sangre fluye, tiene tanta fuerza que, contra la dirección que le impone la gravedad, sube y nutre la nave nodriza desde la cual el pequeño mono hace su trabajo. Abortar y embarazarme fueron mandatos de la sangre.