Universidad Santiago de Chile

“Yo estoy escribiendo permanentemente y eso va quedando allí. Publicar para mí es difícil. Me cuesta mucho tratar de convencerme y decir este es el libro que tengo que publicar. No tengo que pensar yo en cómo le va a ir a mis libros, no creo que me haría bien”.

La Bandera de Chile es usada de mordaza

y por eso seguramente por eso

nadie dice nada.

Al principio
unos pocos, al rato millares. Todos marchan como
sonámbulos, con horribles quemaduras y los labios
derretidos, pidiendo agua entre montañas de cenizas y
cadáveres. Corro con frenesí, sorteándolos y finalmente
llego. ¿Una eternidad, un segundo, millones de años?
Salvo mi casa, todo lo demás es un interminable desierto
de restos aplanados, como si les hubiesen pasado un
rastrillo, y lo que había sido una calle es ahora apenas un
surco en medio de la planicie infinita.

y es lo sólo ético: ser otro todavía en el hacerlo todo por un otro

indudable que las cosas no comienzan; o no comienzan cuando se las inventa

yo creo que todo el arte es labor y muy ardua.

Novela cuya existencia fue novelesca por tanto anuncio, promesa y desistimiento de ella, y será novelesco un lector que la entienda

Innumerables cosas que no existen se han inventado: hay todo otro mundo de inexistencias

YO, PECADOR

1. me confieso de haber visto ojos pegados
a xlas espaldas como si fueran imanes.
2. iluminar la noche más oscura con soles
infrarrojos con el film de la ciudad
3. abrir corazones como se abre una nuez
con la foto de un niño
4. tener los ojos polarizados donde no entra
briza de ojo humano
5. tener un pene miniaturizado apetecido
por las madres de la patria
6. me confieso saber que los árboles crecen
con follaje direccional diversificando
7. y saber a ciencia cierta que el silencio es
una gran oreja que escucha
8. de tirar piedras al río como si fueran bultos o
Visceversa
9. de grabar el ritmo de sangres de los RH + y
los RH -
10. de proporcionar mis “cuidados intensivos” y otras
medicinas a muchos vecinos
11. de abrirle la cabeza a un escritor cualquiera
y vaciársela con mi polígrafo
12. me acuso de esto y de mucho más
y de no estar condenado para nada

EN LA RAÍZ DE TODO ESTÁ MI MADRE
En la raíz de todo está mi madre
como un manto de tejido bajo tierra
un sombrío huerto de hierbajos tósigos
un vuelo de mariposillas terrosas.

Los años han contribuido a su alacrán
círculos que ciñen mis días
a sus caricias púas y cruces
rastrillándome el cerebro.

Es tierra que espera por mí
tras haberme soltado la jauría
de células que me prohíjan.

Tantas noches que quise cortar mi cuello
aserruchar mis cervicales
descuartizar mis imágenes
pero a cambio me contenté
con restregar plumas
llorar tinta y otros mendrugos
y seguir ese dictado –una vez más–
meticuloso de las venas.