Некоторые истории не придумываются. Они — находят себе автора. Они просачиваются сквозь сны, газеты, квартирные стены, объявления, промокашки и рукописи. Они цепляются за тебя, как семена. А потом пускают нити — вниз, глубже, в тебя. Пока ты сам не становишься частью их сети.
Этот сборник — не книга. Это мицелий. То, что связывает. И то, что не отпускает.
