La cura mortal

Thomas observó el techo como si esperara que eso ocurriera en aquel mismo
instante.
—Ya

Fue el olor lo que comenzó a enloquecer a Thomas.

Ni el estar solo durante varias semanas. Ni el blanco de las paredes, el techo y el piso. No fue la falta de ventanas o el hecho de que nunca apagaran las luces. Nada de eso. Le habían quitado el reloj; le daban la misma comida tres veces por día: un trozo de jamón, puré de papas, zanahorias crudas, una rebanada de pan y agua; no le hablaban ni permitían que nadie ingresara en la habitación. No había libros ni películas ni juegos.

El aislamiento era total. Ya habían pasado más de tres semanas, aunque había comenzado a dudar de su registro del tiempo, que era puramente instintivo. Trataba de calcular cuándo se hacía de noche y asegurarse así de dormir una cantidad normal de horas. Las comidas ayudaban, a pesar de que no parecían llegar en forma regular. Como si quisieran desorientarlo deliberadamente.

Será cierto que se terminaron las mentiras?

¿Será cierto que se terminaron las mentiras?

todo de su mente y la atrajo hacia él.

Ella se inclinó y lo besó en la mejilla, luego en los labios.

—¿Qué está pasando por esa cabecita? —preguntó Brenda.
—Absolutamente nada. Por un tiempo, no voy a pensar más —afirmó, y hablaba en serio. Por primera vez en toda su vida, estaba libre y a salvo, y ese logro le había costado muy caro.
A continuación, Thomas hizo lo único que se le ocurrió. Extendió la mano y tomó la de Brenda.
En respuesta, ella le dio un apretón.

En ese momento, se juró a sí mismo no contarle jamás a Minho lo que le había hecho a Newt.

—Mi cerebro miertero no puede pensar un segundo más. Que haga lo que quiera. Vámonos.
—Esa es buena —repuso Thomas.

Está bien —repuso él y le apretó la mano.