Ты нашёл её. Или она — тебя.
Этот дневник не принадлежит никому. Нет имени на обложке. Нет автора. Есть только шёпот, который приближается к тебе с каждой страницей.
Поначалу — всё кажется сном. Незначительной тревогой. Красная лента. Женщина в тени. Комната, которой не должно быть. Но с каждым словом ты чувствуешь: реальность не трещит — она уходит. Память стирается. Имена исчезают. Остаётся только отражение. И оно не твоё.
Это не книга. Это дверь. И если ты читаешь — ты уже у порога.
