Clara y confusa

posas el estetoscopio en una pared mientras en un cuarto hay una llave de agua abierta, te parece que por dentro el mundo se desmorona.

Roca fue el primero en abrir su modelito a lo James Bond. Sacó un frasquito negro de los que se usaban para guardar los rollos de fotos. Lo destapó, metió un dedo y lo sacó lleno de crema. Antes de embadurnarse las manos lo puso a nuestra disposición.

es mi tercer encuentro con el llanto durante esta semana.

de las cosas que aprendí a su lado es que el trabajo de un artista no es su obra. La manera en la que viven produce la obra.

podía ser casualidad que sacara a colación nuestro pacto el mismo día que había obtenido las pruebas de los manejos turbios del gremio. Alguien me estaba espiando,

Claro que sí, salvo que, para escuchar, antes tienes que aprender a des-escuchar.

Las actividades del centro cultural estaban destinadas a analfabetos, personas a las que les sobra criterio y les falta sensibilidad.

Lamento no ser un artista progre, me defendí. No es necesario, argumentó con desdén. Odiaba a los artistas, peor si eran progres.

teoría es que la vulgarización del trabajo plomeril le quitó al oficio la épica. Inventos transmitidos por generaciones, como el alambrito, la rosca, perdieron su eficacia ante la aparición de productos que, en vez de reparar o reacondicionar, se limitan a cubrir el desperfecto. Al cabo de poner cinco parches en un día un plomero no tiene una sola historia que contar.

seis o siete que continúan frecuentando la mesa reservada para los plomeros en el Platón siguen convencidos de que hay corrupción en el gremio