La isla del poeta

–Todos los poemas de Tiempo hablan de... –buscó la palabra precisa sin encontrarla.

–De lo efímero –la ayudó Isaac Estruch.

–¡Efímero pero válido, útil, necesario...! ¡

Siento rabia.
La furia de la tormenta
interior.
Lengua de fuego que me devora,
consume.
Rabia del tiempo perdido.
Rabia de tanta ausencia.
Cada luna es una noche que se ha ido.
Ningún sol te da calor,
bajo el hielo de la muerte

Cuando la muerte
alcance mi destino,
quiero estar vivo.

veces una palmada en la espalda en lugar de animarte o mostrarte apoyo lo que hace es destruirte. La palmada se convierte en un empujón que te derriba o te acelera. ¿No has pensado que muchos de los grandes artistas lo fueron «a pesar de», no «gracias a»?

i quieres ser poeta, escribe, nada más. Escribe sin parar, vacíate, rómpete, vive, siente, pero sobre todo mira al mundo cara a cara, explórate a ti misma, sumérgete hasta las orejas en todo. Arráncate la vida con cada verso.

Hoy amanezco
con la primera arruga
de este mañana.

Serás poeta cuando consigas meter un mundo entero en dos o tres líneas

Es un desengaño. Y a veces un desengaño brutal.

Nadie debería conocer al autor de su libro, canción, poema o cuadro favorito.

Hoy me he caído.
Estaré levantado
mañana al alba.