La Invención Del Amor

Nadie cuenta siempre la verdad.

«Que siempre pienses en el final, en el deterioro. Tienes un gusto morboso por lo que se desmorona.»

¿Será eso conformarse, aferrarse a lo conocido por miedo a la soledad? ¿Renunciar a la pasión, al auténtico deseo? ¿O hay algo que compensa la pérdida aunque ahora ni se me ocurra lo que pueda ser?

Los amores felices se parecen; los desgraciados también.

Siempre he creído que el pensamiento es más original que la emoción; es más fácil pensar cosas nuevas que sentirlas.

Hay siempre un rincón oscuro, esa parte que incluso después de muchos años seguiría sorprendiéndonos, quizá aterrándonos si la descubriéramos.

No nos conocemos. Es imposible conocer a la otra persona, aunque en algún momento seamos capaces de intuir lo que va a decir o está pensando.

Así que he pasado un rato largo recorriendo despacio su cuerpo con la yema de los dedos, intentando sentir la maravilla de que esa piel responda a la caricia, y notar cómo su respiración se altera

«No me hagas el amor, invéntalo para mí»,

muertos no tienen derechos, lo que uno calla o revela debe decidirse según el efecto que haga en los vivos.