La paciencia del agua sobre cada piedra

Una presencia tiene un espacio limitado. La ausencia, en cambio, lo ocupa todo.

un gato que vive en la eternidad del instante.

El agua está fría y acaricia las piedras tanto que a todas las ha redondeado. Piedras que seguramente se desprendieron siendo filosas de las laderas de las sierras, triángulos llenos de bordes como cuchillos, puntas. Y la paciencia del agua fue una forma de amor hacia cada piedra.

una mujer duda, se siente vieja,

“no hay tensión porque sabemos: nosotras no vamos a morirnos”.

¿Quién de las dos tiene razón, la que fui o la que soy?

Lo que le gustaba era esa especie de jardín entre el deseo y la satisfacción

yo tenía las patas en el pasado y las manos en el mañana. Solo el torso con sus vísceras y sus miserias, en el presente, incómodo.

la precisión de lo que es libre: una rama cuando va hacia la luz, un amante cuando va hacia el amado.

Ellos no andan sobre el tiempo como nosotros que pisamos los días como si fueran baldosas. Ellos se enredan con él, se mezclan, como hace el cuerpo con el agua cuando nada o bucea.