Acerca del robo de historias y otros relatos

«Los escritores son los cirujanos del alma humana. Deben extirpar de ella todo lo que está podrido y descompuesto».

Señoras y señores, la enfermedad nos convierte en niños y nos hace correr detrás de cada cometa.

Dos meses no tengo la sangre, y cuando no tengo la sangre tengo gitanitos

Mi hombre fue y me robó la sangre y en su lugar me puso los gitanitos

, al menos he podido sacarle algo al rata ese, pensó la gitana,

Meto, que entre «Los blancos monasterios» y «Ojos negros» podía colarte sin que te dieras cuenta algo de Vivaldi, aún a riesgo de llevarse una bofetada o, al menos, de quedarse sin monedas tras pasar la gorra.

Trufka era su nombre. Que si pasaba por allí le dijese: tu hijo está bien, toca muy bien el violín, gana dinero y es respetado.

los dos transformaron sobre la marcha a Vivaldi en «Ojos negros». Una transición extraordinaria

Media hora después, se dio la vuelta y se marchó. Se sentía terriblemente envejecido, apenas podía mover las piernas.

Entonces ella se levantó y dijo que tenía que marcharse. Él le cogió la maleta y echaron a andar. Antes de pasar por el control de pasaportes, ella se dio la vuelta y le dio un beso muy largo. Como si fuera la última vez, pensó él, y eso que nunca había habido una primera.