La dama del lago

Como toda catarsis, a la larga, se volvió monótona, exagerada e insoportable.

Hicimos el amor. Y hablamos. Y nuestras mentiras fueron cada vez más hermosas. Y cada vez más falsas.

Dos meses. Desde octubre a Yule.

Dos meses de amor rabioso, ávido, violento.

—¿Qué es el Grial?

—Algo que se busca. —Galahad posó sobre el poeta sus ojos soñadores—. Algo que es lo más importante. Algo sin lo que la vida pierde sentido. Algo sin lo que se es incompleto, inconcluso, imperfecto...

aunque los dos eran tan diferentes, comprendieron, como siempre, que no eran diferencias de las que separan sino de las que unen y enlazan tan fuertemente como la entalladura labrada con el hacha donde se juntan las vigas de las cuales va naciendo una casa.

miraba ávida, como si quisiera saturarse de su imagen, como si quisiera guardarla para el futuro, para toda la eternidad. Él también la miró y la nostalgia le atenazó la garganta.

Porque una historia en la que mueren los buenos y los canallas viven y se salen con la suya es una puta mierda

—El amor se burla de la razón. Y ahí yace su belleza y encanto.
—Su estupidez, más bien.

amor se burla de la razón. Y ahí yace su belleza y encanto.
—Su estupidez, más bien.