El descontento

salgo destino a la oficina confiando hoy, más que ningún otro día, en que me atropelle un autobús

La vida, al final, se parece mucho a cualquier motor de búsqueda de Internet: conforme vas tomando decisiones, se van reduciendo tus posibilidades, hasta que tienes que escoger entre dos o tres y rezar por no haberte equivocado.

Pienso en todas las veces que nos sentimos solos hasta que aparece alguien, cuando menos te lo esperas, para hacernos sentir parte de algo más. Como si hubiésemos llegado por fin a Ítaca.

O puede que no sea un monstruo en absoluto, y que no tenga que buscar en leyendas populares o relatos de ciencia ficción para encontrarme: quizás solo soy el resultado de una vida de trabajo y cansancio, y ahora me apropio de otras ideas como antes otras personas más viejas se apropiaron de las mías. Puede que solo sea otro ser humano infeliz manteniendo el statu quo por pura desidia. Otra adulta estancada que ha perdido las fuerzas para cambiar las cosas. Algo que, pensándolo bien, tal vez me convierta en el peor tipo de monstruo que existe. «¡Sí! ¡Soy una hija de puta!».

Detesto la sensación de tener que ser siempre una persona funcional cuando lo que a mí me gustaría es convertirme en despojo.

El hecho de despertarme como una rosa aunque me hubiese acostado una hora antes y no amanecer con estas ganas de tirarme por un barranco para acabar con el mal cuerpo.

Un día que lleva a otro. Un fin de semana.

Vuelvo al principio. A todas esas notas tomadas en reuniones, a todas esas fechas de entrega y plazos. A todos esos proyectos que empezó y terminó para luego tener que empezar y terminar otros, como en el mito de Sísifo. Sus días, en el fondo, tan parecidos a los míos… Su descontento y el mío, tan similares, tan permanentes, tan mortales…

En la vida real existe el aburrimiento, el desasosiego, situaciones que no sirven para nada porque no conducen a nada, que no hacen crecer al personaje ni avanzar de forma alguna en la trama.

Me siento como si estuviera a punto de hacer una autopsia, y esta idea me vuelve a producir arcadas. Respiro hondo y abro la caja para ver el contenido, que empiezo a sacar y a disponer sobre la mesa como tantas veces he visto que hacen en series como CSI. Aquí dentro hay una persona. O lo que queda de ella.