Дождь лил как из ведра, словно тысяча крошечных кулачков, стуча по крыше машины. Эмили Грейсон неподвижно сидела на водительском сиденье, её руки дрожали на руле, а дыхание неровными, хрипами запотевало лобовое стекло. Она не решалась его вытереть. Конденсат был её щитом, размывая внешний мир — мир, который только что сдвинулся у неё под ногами, словно трещина в земле.
