Cavernas

El hombre casi terminaba de bajar el cerro, y sólo entonces el sol pareció desistir de su tenaz dominio del mediodía. Desde temprano el astro había permanecido con exactitud milimétrica sobre su cabeza, calentándole las ideas, socavándole la voluntad, derritiendo su resistencia. Enormes piedras construían la bajada, los árboles y los matorrales de espinas emparejaban las paredes de su laberinto. Pero logró mantenerse en pie, reconstruirse; como una vela consumida que hay que moldear, darle una verticalidad aceptable para que cumpla su propósito de guiar a través de la noche.

Yo entiendo que los caminos de Dios, de tan extraños, semejan a veces vertiginosos desfiladeros.

Dudo legítimamente que un oficinista pueda amar su trabajo: de niño nadie sueña con contestar teléfonos, archivar memorándums al ritmo patológico que se producen, asistir a juntas y echarse la culpa de los errores de su jefe. Pero hay oficios –mejor: destinos– a los que imagino imposible llegar a menos que se ame lo que éstos entrañan. Aunque sea de una forma torcida. Todo policía es un terrorista disfrazado; todo abogado lleva dentro un anarquista que espera saltarse la ley; todo deportista es una bestia salvaje que busca enterrar su raciocinio. Entre los pliegues del cerebro de todo Cirujano se oculta una vena de locura: sólo un perturbado puede dedicar sus horas más laboriosas a rasgarle a un ser humano la piel y las entrañas.