Poesía reunida

porque eres un reloj sin manecillas
un bello loto sobre los pantanos
porque te vi sonriendo en tus orillas
cayendo voy
errática y ardida
en tus oscuros mundos abismales.

Y yo, mujer de paz,
amo la guerra en ti, tu voz de espadas,
y conozco de heridas y de muerte,
derrotas y saqueos.
En mi hogar devastado se hizo trizas el día,
pero en mi eterna noche aún arde el fuego

De círculo y ceniza
Tu boca viene a mí, sólo tu boca.
Viene volando,
libélula de sangre, llamarada
que enciende ésta mi noche de ceniza.
Toda la sal del mar habita en ella,
todo el rumor del mar,
toda la espuma.
Boca para los besos dibujada,
donde duerme tu lengua tentadora.
Todo el vino del mundo está en tu boca,
todo el pecado
y la inocencia toda.
Boca que calla y cuando dice, oculta.
Capaz de toda la verdad tu boca,
de toda la verdad y la mentira.
Ríe tu boca y se despierta el día.
(Relámpagos de nieve hay en tu risa).
Como un tropel de potros me atropellan
los besos de tu boca deliciosa;
tu boca, mariposa equivocada,
tu boca ajena que se desdibuja
en mi noche de círculo y ceniza.

En el mar hay un canto de sirenas.
Toca mi piel,
temblorosa de ti y expuesta a las espinas,
antes que el ritmo de mi sangre calle,
antes de que regrese al agua y a la tierra.

Hay que embriagarse en la embriaguez del vino,
del beso, de los cuerpos anudados,
del sol sobre la ardiente piel desnuda.
Pues hoy veo tus ojos, sombra y agua,
y el aire transparente de esta calle.
Y en el oscuro túnel del mañana
habrá una tarde igual que no veremos.

bocas que besan copian de otras bocas
dulces sueños baratos repartidos.
Domingos de ciudad,
burbuja de agua.

¡Tanto sueño perdido,
tanta esperanza rota,
tanto para tan poco
y tanta pena!

Todavía en la carne de aquel que envejeció alienta el deseo,

como en la noche habita la memoria del día

y en medio del otoño

el verano persiste a ramalazos.

Su pulsión no es alegre sino sorda

como un eco,

y punzante

como el recuerdo abrupto de un olvido.

Creí que un gran dolor desplazaría

los pequeños dolores.

Y sin embargo

chillan allí, debajo de su ala,

hacen

crujir sus dientes, no renuncian

al pedazo de carne al que se aferran

mientras que yo suspiro

me canto una canción

y digo soy la madre que los pare,

tendré que hacer del hueso mi instrumento

y de mis días una pared ardua

para que ya no trepen, ya no aturdan,

y pueda concentrarme en el silencio

donde el Dolor empolla su gran huevo.

Me consoló pensar en aquel otro

poeta que nos dice

que no sabe de amor el que no puede

“arder anónimo sin recompensa alguna”.