Memoria de chica

La ausencia de sentido de lo que se vive en el momento en el que se vive es lo que multiplica las posibilidades de escritura.

El recuerdo de lo que he escrito va borrándose. No sé qué es este texto. Hasta lo que perseguía al escribir el libro se ha disuelto. He encontrado entre mis papeles una especie de nota de intenciones: Explorar el abismo entre la espantosa realidad de lo que ocurre, en el momento en que ocurre y la extraña realidad que reviste, años después, lo que ha ocurrido.

Te das cuenta de tu locura, no quieres volver a verlo nunca más. Te juras olvidarlo todo y no contárselo a nadie jamás.

La ausencia de sentido de lo que se vive en el momento en el que se vive es lo que multiplica las posibilidades de escritura.

He empezado a hacer de mí un ser literario, alguien que vive las cosas como si un día debieran escribirse.

haber recibido las claves para entender la vergüenza no confiere el poder de borrarla.

el fondo solo hay dos clases de literatura, la que representa y la que busca,

¿Cómo estamos presentes en la existencia de los otros, en su memoria, su forma de ser, sus actos incluso?

¿Qué creencia, si no es que la memoria es una forma de conocimiento? ¿Y qué deseo —que supera el de comprender— en ese encarnizamiento por encontrar, entre miles de nombres, verbos y adjetivos, los que procurarán la certeza —la ilusión— de haber alcanzado el grado más elevado posible de realidad?

No construyo un personaje de ficción. Deconstruyo la chica que fui.

No tiene un yo determinado sino varios yo que pasan de un libro a otro.