Editorial Tránsito

«Mathilde Forget aborda los asuntos más serios con una ligereza que solo le pertenece a ella». —Delphine de Vigan
La búsqueda de significado e identidad de una joven perdida en los laberintos de su mente
La vida puede ser un regreso constante a la infancia. Una especie de cárcel. Ahí parece hallarse la joven narradora de esta historia, a la que un día todo se le viene abajo. Se separa sin motivo aparente de la mujer a la que ama y su hermana mayor es ingresada en un hospital psiquiátrico. Es entonces cuando la protagonista emprende una investigación sobre la muerte de su madre, quien saltó de la torre más alta de un castillo cuando su hija pequeña tenía ocho años. Quizá encontrar respuestas sea la manera de desprenderse de su complejo de Bambi.
«La locura no es para todo el mundo. Pero yo lo había intentado con todas mis fuerzas», dice la narradora, que visita el acuario con regularidad para sentarse frente al tiburón gris de arrecife y lidiar con sus miedos y su caos. Los recuerdos de la infancia la asaltan, su presente también es sombrío y, sin embargo, hay una gracia inherente en ella y en la singular voz de Mathilde Forget, que en Riesgo para la salud consigue atrapar, inquietar, hacer reír y conmover con lo mínimo.

Un domingo de septiembre de 1992, una familia prepara un asado en el jardín. De la forma más tonta, la enredadera de la casa se prende fuego, y lo que podría haber sido un pequeño accidente doméstico escala a una tragedia terrible. Empieza así para la narradora, que tiene entonces once años, el laberinto del duelo, del que saldrá más de treinta años después con un hijo y la escritura de este relato.

En su testimonio personal, Dolores Gil le pone por fin palabras al acontecimiento que dio un giro a su infancia, porque, como ella afirma: «Si no escribo este libro no puedo seguir viviendo». Parte de la felicidad es un libro único e inolvidable, estremecedor y hermoso. La autora logra trazar el arco que va de la pérdida a la reparación y lo hace con luminosidad y con una prosa al mismo tiempo brutal y sofisticada.

Una fría noche de invierno, el joven Antoine Villaert, aspirante a politécnico, conoce a un general durante una cena. No imagina que, de esa forma tan anodina, la pasión acaba de irrumpir en su vida; tampoco sospecha las consecuencias que tendrá el encuentro.

Esta primera novela de Catherine Guérard es la crónica de una pasión entre dos hombres que, como todo amor literario, ve la luz, florece y luego, según los casos, madura, estalla o muere. En ella la autora no hace de la homosexualidad el tema central, sino que indaga en la búsqueda de la libertad y en un amor absoluto que solo la guerra consigue tambalear. No es a la moralidad ni a las convenciones burguesas a lo que Antoine y el General deben hacer frente, sino más bien a las responsabilidades del «hombre de guerra», por un lado, y al ardor apasionado del héroe romántico por el otro.

Tierna y trágica, con tintes de humor y de enredo, Príncipes fue publicada por primera vez en 1955. Doce años después vio la luz Renata sin más, la única otra novela de la magnífica rara avis que es Catherine Guérard, que hoy se erige como una figura imprescindible de la literatura francesa.

El juez Aurelio Cabredo es un hombre tímido y solitario. No falta a misa ningún domingo en la basílica de Begoña, y todos los viernes almuerza un pollo asado. Su único amigo, el forense Benito Cereijo, le dice que está bebiendo de más. Lo cierto es que, desde que sus padres murieron en el incendio de la pastelería que regentaban en Ávila, el juez se siente desvalido. Ha visto, además, tanto sufrimiento en los juzgados, que intenta no mezclarse mucho con la vida; quizá por eso le llaman la Sombra.
La escritora vasca Teresa Uriarte, fallecida en 2022, nos traslada en este libro al Bilbao de los años ochenta para bucear en la vida de un hombre que, si bien a primera vista podría resultarnos ajeno, nos gana por entrañable y humano. Con una voz particularísima salpicada de humor, Uriarte traza en El juez Aurelioun retrato de tono costumbrista, una obra sorprendente y perspicaz que permite descubrir de manera póstuma su indudable talento.

«Teresa Uriarte siempre da con el detalle revelador que desnuda al personaje, provocando nuestro humor y nuestra compasión». —Jon Bilbao

Premio Goncourt de los estudiantes
La pequeña aldea de Les Montées es como un país en sí mismo para sus habitantes: las gemelas Ambre y Aelis, Eugène y Léon y la anciana Rose. En ese cerro aislado la existencia nunca ha sido fácil. Los inviernos son crudos y se pasa hambre. Las familias trabajan una tierra miserable que ni siquiera les pertenece y soportan la injusticia con los dientes apretados. Así ha sido siempre. Hasta el día en que aparece Madelaine. Una niña hambrienta y salvaje, surgida de los bosques. Apasionada, valiente e inquieta, Madelaine los deslumbrará a todos y alterará sus vidas.

Hermosa y áspera, de escritura deslumbrante, Madelaine antes del alba cuenta una historia atemporal que cuestiona el orden ancestral de las cosas y explora el instinto de rebelión desde el personaje de una niña. Sandrine Collette firma una novela ambiciosa que es una oda a los lazos familiares y, ante todo, a lo salvaje.

La noruega Tina Åmodt firma una novela que no se puede soltar. Un libro honesto que reflexiona sobre la maternidad lésbica y sus múltiples entresijos: la genética, el apego, la construcción de los vínculos y el amor.
Esta novela ahonda en la crisis de una mujer lesbiana, casada y con dos hijos, que creció con la idea de que familias como la suya no deberían existir. Una mujer, Silje Marie, que cuando llega el verano se encuentra consumida por las dudas y la vergüenza. Helene y los niños parten de vacaciones, y ella se queda ocupándose de la reforma de la casa familiar. Durante ese tiempo, sola, con el piso vacío y rodeada de cajas, siente una pérdida de sentido respecto a su pareja, pero también pavor a fracasar como madre y culpa: es innegable que no conecta con su hijo no biológico y, además, no puede quitarse de la cabeza la idea de que Henry y Olav quizá tengan un montón de hermanos biológicos desconocidos.
La otra madre es un libro valiente y honesto sobre el decalaje que hay entre lo que pensamos y lo que sentimos, sobre cómo deseamos que sea el mundo y cómo lo experimentamos. ¿Se apega una madre igual a un hijo que se parece a ella y a uno que no? ¿Cómo de relevantes son los vínculos de sangre? Tina Åmodt se hace preguntas, explora con agudeza cuestiones de la maternidad, las vidas queer y la biotecnología, y nos regala un texto que pone sobre la mesa asuntos de los que queda mucho por hablar.

Es una mañana de domingo, y ella se ha presentado en la policía por voluntad propia tras pasar la noche con un hombre. Aunque en algún momento lo duda, no lo recuerda del todo; ¿quizá fueron a buscarla a su casa y la sacaron esposada? Siente aún en la boca el sabor del ron con cocacola cuando comienzan a interrogarla en la segunda planta de la comisaría. Primero el Comandante, condescendiente y brusco; después Jeanne y Carole. El equipo la evalúa psicológicamente, le toma las huellas dactilares, y enseguida un abogado inicia la preparación de su defensa. Además, sus amigos no dan la cara, incluso le vuelven la espalda. Duda de nuevo. Quizá sí cometió un delito.
Por voluntad propia, la segunda novela de Mathilde Forget, es un intenso relato de tono autobiográfico que nos deja sin aliento. En él la autora explora la ambigüedad que hay detrás de las palabras, y hace un retrato sutil y afilado del desalentador sistema judicial, que a menudo culpa a sus víctimas y las avergüenza. Con una voz que mezcla ligereza y rabia, Forget firma un libro sorprendente y poderoso.
«Eso es quizá lo que caracteriza la firma de Mathilde Forget: saber abordar los temas más serios con una ligereza que solo le pertenece a ella. Nunca he leído algo así en ningún otro lugar».
—Delphine de Vigan

«A través de los sentimientos perturbados de su personaje, Mathilde Forget disecciona sutilmente una secuencia implacable, que insidiosamente nos hace sentir culpables de la violencia que hemos sufrido tan gratuitamente. Sorprendentemente eficaz». —Libération

«Mathilde Forget destaca brillantemente la brutalidad de un interrogatorio. Una historia poderosa». —L'Alsace

«Mathilde Forget firma un texto repleto de valentía». —Raphaêlle Leyris, Le Monde

«Una novela de la que no salimos ilesos». —Marc Rauscher, Page

«Una historia brillante y llena de rabia, en la que Mathilde Forget lidera una nueva investigación literaria para intentar entender de qué está hecha la realidad, en toda su fealdad». —Pauline Le Gall, Women who do stuff

«Un tour de force que pone de relieve la culpabilidad sentida por las víctimas». —Têtu

«Con una pluma afilada, Mathilde Forget despliega como un faro, su observación con el bisturí de los investigadores que parece conectarla con una realidad que se le escapa. Una historia sutil e impactante». —C News

«La escritura es precisa, nítida, detallada, sin adornos. Te golpea como un vértigo, con su meticulosidad y su crudeza». —Terra Femina

Una novela de aprendizaje, confesión de amor a un país de acogida y testimonio de duelo por un país perdido.
Es 1983. Una niña de ocho años sube a un avión y aterriza al otro lado del océano, donde descubre lo que significa ser extranjera. En aquel momento no pierde la inocencia sino la idea de continuidad. Sus puntos de referencia desaparecen, pero también la embriaga todo lo nuevo. Su deseo es pertenecer, ser adoptada por una tierra que ese mismo año se despide de la estabilidad económica que la había convertido en reclamo para la migración de todo el planeta y despierta a la realidad asfixiante de la deuda externa. Para los padres, la experiencia de la emigración es radicalmente distinta a la de la niña. Su deseo es hacer dinero y volver con él a su país, como tantos antes que ellos. No saben que llegan tarde. La casa, poco a poco, se vuelve un territorio hostil; fuera, en las calles, cualquier tipo de violencia comienza a ser posible. Muchos años después, esa niña, hoy adulta, mira atrás. Busca volver a aquel país que consiguió amar y del que acabó huyendo. Se pregunta qué ocurrió para que una tierra de acogida acabase convertida en lugar de éxodo.

La edad infinita es una novela de aprendizaje, confesión de amor a un país de acogida y testimonio de duelo por el paraíso perdido. En su debut en prosa, Miriam Reyes nos atrapa con la escritura afilada y original que la caracteriza y dibuja una narradora cuya voz deja un eco que perdura.

«Miriam Reyes dibuja hermosamente una identidad compuesta de fragmentos que luchan entre sí: el cuerpo solo tiene sentido en la distancia insalvable que media entre cada uno de sus pedazos». —Marta Sanz
«Una de las grandes voces poéticas que empezaron a escucharse con el siglo». —Carolina Alba, La Estación Azul (RNE)

Premio São Paulo de Literatura 2023 (Mejor novela)
Un acontecimiento insólito quiebra un amor, una familia, pero tal vez de esa tragedia broten nuevas historias. Tras la muerte de André, Ana debe criar sola a su bebé, Catarina; lidiar con Francisca, una niñera que llega expandiendo sus tentáculos, y encajar la presencia de Madalena, su vecina, la viuda del otro hombre envuelto en el absurdo accidente que mató a André. En el ring al que han sido arrojadas estas mujeres hay desamparo, tensión, rabia, pena, un choque de soledades; es la ventana del duelo, que nos sitúa frente a un nuevo comienzo.

Asombrosa por su lucidez, Si no fuera por las sílabas del sábado parte de una trama mínima para lograr una hazaña máxima: Mariana Salomão Carrara escribe con delicadeza sobre una experiencia devastadora y le añade varias capas a una novela que nos habla de muerte, maternidad, amistad, y, sobre todo, de las infinitas posibilidades de los afectos. Una novela audaz, poética y luminosa que consagra a su autora como una de las voces más singulares y urgentes de la literatura en lengua portuguesa.

Estamos en un Londres apagado y frío. Es el invierno de 1944, y suena el «chirrido de los autobuses, el rumor del metro, el temblor de los adoquines bajo los pies». Red, una estudiante de Zoología, se enamora de Mara Daniels, su compañera de disección en la facultad, una chica casada, elegante y despreocupada. Pronto las dos mujeres se vuelven inseparables, presas de una pasión física absoluta, pero también de una ansiedad y unos juegos enrevesados que las conducirán a un punto de no retorno.

Publicada por primera vez en 1962, Amor de invierno es la historia de un amor que intenta florecer bajo el zumbido sordo de las bombas. Una indagación en el deseo y la obsesión, pero también en los sentimientos más oscuros y ambivalentes y en la identidad moldeada por la moral opresiva de la época. Esta novela de Han Suyin —«probablemente lo mejor que ha escrito nunca», según The Daily Telegraph— es su obra más inesperada y conmovedora. Una joya secreta de la literatura del siglo XX.

«A veces hay que ir hasta el corazón del hielo para encontrar el fuego de la propia vida: una aventura colosal, íntima y universal, humana y más que humana, una oda a la descolonización y a la fuerza propia. La de una mujer. La de la Tierra misma». —Gabriela Cabezón Cámara
Estamos en el remoto pueblo de Nome, en Alaska, y corre el año 1921. Ada Blackjack, joven iñupiat de veintitrés años, decide dejar en un hospicio a su hijo Bennett, enfermo de tuberculosis, hasta que encuentre la forma de mantenerlo. Pronto una oportunidad le cae del cielo: un barco proveniente de Seattle. En él van cuatro exploradores con ansia de aventura y fantasías coloniales. Se dirigen a la isla de Wrangell —el último refugio de los mamuts— para habitar allí un tiempo y anexionar el territorio al gobierno británico; están buscando a una iñupiat que, por cincuenta dólares al mes, cocine y cosa para ellos durante la travesía. Así es como Ada, desoyendo los augurios del chamán, se embarca en una expedición ártica. Pocos meses después todos los exploradores habrán muerto. Acompañada de la gata Vic, la mujer se enfrentará al hambre, el frío y los osos polares durante una largúisima noche ártica que le hará reapropiarse de su identidad indígena, extraviada tras años de colonialismo.
Basada en una historia real,El hielo de los suyos es una apasionante novela de aventuras que nos hace reflexionar sobre las posibilidades del amor en un mundo colonial y ecocida. A través del lirismo y la sensualidad de su prosa, Montse Sánchez Alonso da cuenta de la belleza del paisaje del Ártico, pero también de la violencia y las miserias de nuestro socioecosistema. Un debut impactante y lleno de hallazgos.

«La apasionante historia de un viaje real al corazón del Ártico, que es ante todo un viaje a través de los prejuicios de raza y de género». —Juan Gómez Bárcena

Durante el otoño del año 2021, con el mundo entero inmerso en una situación de incertidumbre, Joana D'Alessio sale a caminar por la ciudad con sus amigas como forma de combatir los males físicos y el desasosiego. El ritmo de las caminatas marcará el tono de las conversaciones, que puestas en conjunto trazan una suerte de ensayo sobre la amistad.
«La vida podría ser esto, mi amiga y yo bordeando un lago», escribe la autora. ¿Qué nos sostiene cuando todo parece derrumbarse? ¿Puede ser la amistad un refugio? ¿Qué es lo que la distingue de los otros vínculos? Pequeño tratado sobre la amistad propone cinco indagaciones en esta cuestión y conforma un elogio a Buenos Aires, una gran ciudad para caminar. Las relaciones amorosas, el paso del tiempo, la crianza de los hijos o el deterioro de los padres son algunos de los temas que puntúan unas charlas que se entremezclan con observaciones de plantas y flores. Espinos de fuego, pasionarias, pensamientos o palos borrachos pueblan este breve atlas botánico-sentimental y le otorgan al libro su sentido final: la búsqueda de la belleza.

«Un paseo, el saludable hábito de andar deambulando por ahí con una amiga es para mí –y para mis amigas— uno de los pocos conjuros que mantenemos contra los males horribles de este tiempo. En este libro Joana pudo captar esa textura y supo hacer del faro luminoso de caminar y conversar con las amigas un libro igual de precioso». —Sofía Balbuena
«Todo lo que puede la amistad: un elogio al motor del mundo». —Daniel Gigena, Página 12 «Este pequeño ensayo pone en el centro a la amistad y su búsqueda compartida de la belleza». —René Salomé, Infobae

«El texto de Poleo es bofetada y caricia». —Marta Sanz (prólogo)
Una mujer cuida a su abuela cuando su madre y sus dos tías parten de viaje. Durante ese tiempo, la narradora cae en la tentación de ensamblar los olvidos de la mujer de ochenta y cinco años, que está perdiendo la memoria. Indaga, une retazos, y, a medida que va tomando forma en su cabeza el recuerdo oficial, otros escenarios se le revelan: circunstancias jamás evocadas, intangibles pero vivas. «La familia es una manta inmensa que nunca se ter­mina de tejer», dice la madre de la protagonista, cuya memoria se aviva durante esta vertiginosa experiencia de cuidado, en la que pasa las horas lidiando con el desconcierto, la seducción del control y la ternura inesperada.
Las costuras invisibles nos habla de los hilos —los cables de tensión— que mantienen unida una familia. ¿Puede esta salvarnos del horror o significa acaso el horror mismo? ¿Cómo nos ancla el núcleo familiar, cómo nos abandona? ¿Se trata de la obligatoriedad de un amor ciego, sostenido apenas por la necesidad de sobrevivir olvidando? Intimista y desenfrenada, esta novela es un conmovedor retrato de la vejez; Yeniter Poleo reflexiona con agudeza sobre la familia, el tránsito generacional y el tejido impalpable de la memoria.
Un retrato conmovedor de la vejez y una aguda reflexión sobre la familia, los relevos generacionales y el tejido impalpable que forma la memoria.

Este libro rompe el tabú acerca de escribir y hablar sobre la propia muerte. En párrafos breves e implacables, la pintora, escritora y poeta libanesa Etel Adnan, que cuenta noventa y cinco años cuando lo escribe, aborda la magnitud de su vida y reflexiona sobre el envejecimiento y la certeza de su extinción. Lo personal se proyecta sin cesar hacia afuera a través de reflexiones atravesadas por el territorio y el paisaje: la catástrofe climática, la guerra en Siria, las misiones a Marte o la contemplación del cielo y el mar. Reflexiones que, puestas en conjunto, componen una conmovedora interacción —a menudo dolorosa— entre lo íntimo y lo cósmico, en la que afloran una y otra vez los mismos símbolos terrenales que pueblan la pintura de Adnan. Desplazar el silencio es una meditación sobre la experiencia universal de enfrentarse a la muerte escrita con la gracia, la madurez y la sabiduría de una mujer que dedicó su vida al pensamiento y al arte.

Una niña que se baña a oscuras. Un padre que le dice «llámame tío». Un hotel en el que la comida no sabe a nada. Un pueblo que no existe en el mapa. Una tía que se pinta el pelo de rojo y reclama amor. Un cantinero que cría cerdos. Un señor flaco que vende tintos. Una casa naranja. Un perro guardián. Una loca que cuenta casas y hace limpias al son de Cucurrucucú paloma. Un padre que viene y va como un huésped. Una niña a la que le duele la tripa. Porque tiene maldeniña. Maldeniña. Puro maldeniña.
Tras la celebrada Esta herida llena de peces, Lorena Salazar Masso vuelve a regalarnos una historia hermosa y desgarradora, hecha de silencios y asunciones, que conmueve y admira a partes iguales y que, sobre todo, confirma a su autora como una de las mejores escritoras de su generación.

«Hay que seguir de cerca a Sara Catella». —Circolo dei libri
Una radiografía punzante de las vidas de las mujeres a principios del siglo XX en un pequeño pueblo suizo. Un j'accuse vertiginoso y universal.

Es otoño de 1912 en Corzoneso, un pueblo que reposa en el aislado valle de Blenio, en Suiza. Don Antonio Bolgeri, el cura, ha caído enfermo y yace en la cama, mudo y paralizado, y es la partera de la población, Caterina Capra, quien debe acudir a su cabecera y asistirle con paciencia e inyecciones. Acostumbrada a tratar con los cuerpos de las mujeres, Caterina intenta ahuyentar el apuro llenando el silencio con las preguntas que todo el pueblo se está haciendo: ¿quién va a bautizar ahora a los recién nacidos?, ¿quién liberará a las madres de la impureza del parto?, ¿traerá mala suerte alumbrar hijos en un pueblo sin párroco? A medida que pasan los días, la mujer cobra valor: su voz se eleva y comienza a increpar a don Antonio. ¿Cómo es posible que en misa solo se hable de pecados y castigos, y no de la miseria, del miedo a quedarse embarazada, de la vergüenza, de la sangre entre las piernas y el dolor?
La escritora suiza Sara Catella debuta con una novela original y contundente. La inolvidable voz de la protagonista, honesta y afilada, vertebra un monólogo trepidante que es a la vez grito de hartazgo y denuncia. Las desdichadas arranca el candado a las historias silenciadas y hace justicia poética.

«Un zarpazo de honestidad sobre todas las mujeres que puede encerrar una madre, cuyos rostros y deseos no solemos ver». —Laura Barrachina, El Ojo Crítico
La narradora de Yo, mentira es una mujer que ronda los cuarenta, está casada con «el Escritor», es madre de un niño pequeño y empleada en el departamento financiero de una empresa. Pero estas definiciones están vacías; ella no sabe quién es o, peor, si es alguien. Una vez se sintió auténtica, pero eso fue hace muchos años, cuando era cajera en un supermercado. En el presente, su sensación de desengaño y de vacío se han vuelto asfixiantes, y las dudas la persiguen del parque al coche, de la oficina a casa. La necesidad brutal de ser otra la lleva a romper su burbuja y estropearlo todo. Ya habrá tiempo después para recoger lo que se salve.
Narrada en una primera persona que destila honestidad, esta novela se adentra con perspicacia en los claroscuros de la intimidad de una mujer. Silvia Hidalgo abraza la ironía y el sarcasmo para interpelarnos  con frases directas y brillantes acerca del fracaso, el engaño, la pareja, el deseo y el cuerpo.
«Una novela maravillosa, una profunda reflexión sobre qué papel desempeñamos en el escenario de nuestra propias vidas». —Galder Reguera

Para Alda Merini, la loca de la puerta de al lado era la vecina. Para todos los demás, era ella. Alda lo sabía y, en vez de renegar de sí misma o esforzarse por encajar en la norma, reivindicó su locura como un elemento purificador, un arma poética. «La locura es también un vínculo mágico con la realidad, es una forma de sacar las púas para enfrentarse a un enemigo que tal vez no existe», escribe. Así, la loca parece menos demente y termina por convertirse en una suerte de profeta que, desde las puertas del infierno, relata la sacralidad de la vida a quien quiera escucharla.
En La loca de la puerta de al lado los recuerdos fluyen sin orden. Este libro, compuesto de cuatro partes —«El amor», «El secuestro», «La familia» y «El dolor»— es una bella confesión en la que la autora deja que sus ojos recorran un pasado lleno de lugares, amigos, amantes y sentimientos. Merini, inocente provocadora, nos ofrece una autobiografía lúcida y fantasiosa de grandes componentes líricos.
«Es un libro especial; creo que alguien de los que nos esté viendo va a descubrir y enamorarse de esta persona (algunos otros a lo mejor no lo van a terminar de pillar, pero yo lo recomiendo): La loca de la puerta de al lado, de Alda Merini […]. Es una autobiografía… imposible de definir cómo es. De una calidad, de una belleza tan especial; tan luminoso, desordenado, poético…».
Iñaki Gabilondo, Hoy por Hoy, Cadena SER Fragmentos del libro:
La locura es también un vínculo mágico con la realidad, es una forma de sacar las púas para enfrentarse a un enemigo que tal vez no existe, pero que sin duda ha preparado el terreno en la intimidad de su escondite secreto.
***
Siempre me he sentido cerca de la muerte. La he considerado una hermana desde que era una niña, porque sentía que era compañera del amor. He dialogado con ella, he retrasado su llegada, incluso la he amado.
***
No, la poesía no me importa demasiado: la poesía es una de las muchas manifestaciones de la vida. Es una forma de hablar y puede ser mala, buena, violenta o inútil. Es una forma de hacer teatro, una forma de disfrazarse. La poesía puede ser una máscara griega, un carnaval. Puede ser una dignidad que no se tiene, una dignidad que se sufre. Son tantas las definiciones de la poesía. Digamos que la literatura también puede ser una forma de sentir que se está loco.

«Especial, luminoso, desordenado, poético». —Iñaki Gabilondo, Cadena SER «Un prodigio de narración poética». —Merceedes Monmany, ABC

«¿Cuántos pensamientos caben en un acto? ¿Cuántas mujeres caben en un cuerpo? ¿Cuántas en una vida? ¿Estoy dispuesta a abrazarlas a todas?».
En este conjunto de narraciones autobiográficas, Margarita García Robayo hurga en sus recuerdos y los descose sin miedo al dolor o a la nostalgia.
En Primera persona no hay grandes tramas ni certezas. La autora divaga sobre temas como el enamoramiento, el miedo a la maternidad, las frustraciones, el hastío o la locura, posando una mirada salvaje sobre la naturaleza humana. Con un cinismo agridulce y una ironía punzante, García Robayo abre sus heridas, que bien podrían ser las de toda mujer.
«No hay buenos ni malos, sino gente en medio de un derrumbe íntimo, una catástrofe intensa que ella se limita a exponer de manera descarnada […]. Tiene elegancia, tiene perfidia narrativa. Tiene un mundo dentro de la cabeza, y es un mundo complejo, lleno de aristas, de contrastes».  —Leila Guerriero
«Creo que es la escritora que mejor escribe sobre la intimidad». —Mariana Enríquez
«Por fin un libro que calla definitivamente la boca a todos los haters de la primera persona. La voz de Margarita García Robayo es un escalpelo entrando con cortes finos y precisos en la carne de nuestra historia personal». —Gabriela Wiener

PREMIO MAURICIO ACHAR 2019

Una bolsa de plástico con fotografías. La protagonista no sabe cuándo fueron tomadas muchas de ellas o por qué Julián, su hermano, decidió guardarlas. Las observa una a una. Los charcos, los columpios, el loro azul. El sepia se ha comido el color de algunas imágenes, pero no se ha llevado el olor a hule quemado ni el sonido de los golpes. Todas juntas trazan el mapa de una infancia llena de maltrato y silencio.
En Entre los rotos la narradora nos ofrece un recorrido desgarrador por su juventud, a través del cual intenta reconciliarse con su familia, pero sobre todo consigo misma. Un relato sobre la reconstrucción de una vida hecha pedazos que ya no pueden juntarse.
«Alaíde Ventura Medina habla de temas de los que poco a poco hemos empezado a hablar las mujeres: la violencia en el seno familiar, no sólo física sino también psicológica, y la forma en que estos patrones de violencia se desarrollan en una familia entre los padres, los hermanos. Es una novela muy bien hecha, muy emotiva». —Fernanda Melchor
«Con esta novela entrañable y dolida, Alaíde Ventura Medina ganó el Premio Mauricio Achar 2019. Unas fotografías, un par de hermanes, y la violencia patriarcal que recorre, siniestra y silenciosa, las paredes de un hogar, y los límites de un país. De Veracruz para el mundo». —Cristina Rivera Garza
«Una novela abismal. Al recorrer los pasajes de esta historia, solo queda parafrasear al inconmensurable Vallejo: «Hay brevedades tan grandes… ¡Yo no sé!» (…) Ventura Medina crea presencia, convoca a la mesa familiar los anhelos extraviados de nuestros rotos, para invocar un gesto de amor que restituya la voz. No es poca cosa». —Efrén Calleja Macedo, El popular