Enriqueta Ochoa

La luna teje su encaje
entre el encinar dormido;
dialoga el viento cantando
y las estrellas sonríen.
No dejes caer tu hacha
sobre el encinar, amigo.
¿Qué haría tu corazón
con tanto pájaro herido?
¿Por dónde patinaría
el gusano al mediodía
y en qué raíz poderosa
se hospedaría la lluvia?
No dejes caer tu hacha
que secarías las estrellas,
enmudecerías al viento
y romperías la luna.

Mansamente en silencio,
ahíta de ternura,
bebí luz de cristal entre los sueños,
se me quebró en la entraña, me cortaba,
y me quedé en tinieblas…

Cuántas cosas he dicho,
palabras que se arrancan por no llorar de rabia.
Ya no puedo dormir sobre la misma almohada
aunque los ojos sueñen;
me repudio al decirlo,
pero cualquier cosa es mejor
a este avispero en llamas en que vivo